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Trois ans après le terrassant Godland, l’Islandais Hlynur Pálmason revient avec une nouvelle proposition éminemment singulière qui scrute la sphère intime d’une famille dont les parents se séparent. Un petit bijou de poésie douce-amère porté par un regard d’une infinie délicatesse
Où va le blanc de la neige quand elle fond ? Ou plutôt, ici, en l’occurrence : que reste-t-il de leur amour quand deux personnes se séparent ? Cette question traverse en filigrane l’intégralité du nouveau long métrage puissamment crève-cœur de Hlynur Pálmason. Tenant d’un cinéma à la fois minéral et volcanique, le surdoué réalisateur septentrional s’y intéresse à la trajectoire intime d’une famille dont les parents choisissent de rompre. Entre Anna, artiste en quête de vérité, et Magnús, pêcheur à la dérive, le désamour, en effet, semble consommé. Le temps d’une année se tisse le portrait sensible d’un foyer qui n’en finit plus de tomber et de se relever…
Avec la liberté d’une impro de jazz feutré, The Love That Remains se décline sur le mode d’une chronique du quotidien enregistrant à la fois le passage des saisons et les éphémérides du cœur. En prise sur la fragilité des êtres, et le moindre frémissement de la vie, l’ensemble traque avec un remarquable sens du cadre la complexité profonde, mais aussi l’étrangeté et le mystère, tapis sous la surface ordinaire des choses. En résulte un enivrant chapelet d’instants volés tendant vers l’épure, tout en discrètes rimes visuelles et autres résonances poétiques, qui célèbre la foudroyante beauté de l’existence sans rien taire de son éternelle cruauté.
Ouvert à l’inattendu, le film nous fait littéralement vivre de l’intérieur les douleurs et les joies de cette famille du bout du monde. Certaines de ses images, sublimes, sont faites pour estampiller durablement la rétine.
Nicolas Clément, les Grignoux
